Игорь Татьянин

***

Не плачь, прошу тебя, не надо,
Не надо этих лишних слез
Звучит чуть слышно серенада,
Творя в душе потоки грез.

А я уйду и хлопну дверью,
И брошу Вас на век одну.
Устал ходить за вами тенью,
Устал твердить как вас люблю.

Не надо мне играть Джульетту,
Не надо криков и угроз,
Я лишь уйду навстречу ветру
Искать ответ на мой вопрос.

И долго будешь ты у двери
Гадать, что ж здесь произошло.
А просто много Вы хотели,
Взамен не тратя ничего.

Но ты не бойся. Будет время
И ты забудешь про меня.
И в позолоченное стремя
Впряжешь другого ты коня.

О Поэте

Умерших след сметен песками,
Любви цветок устал цвести.
Что будет завтра, друг мой, с нами?
Что будет с нами впереди?

Один вопрос - и тьма ответов,
Поэту век - не в долгий путь.
Нам доползти бы до рассвета,
А там протянем как-нибудь.

Поэту слава и признанье,
Нужны едва ли - нужен Сон,
Где б сбылись все его мечтанья,
Где б все у ног его, а он

Как никого не замечая,
Глядит в прозрачное стекло
Пустого неба, отражая
Свой лик на бренное Оно.

Поэт - он в полном смысле слова
Не человек - он раб души.
Его душа всегда готова
Отдать приказ ему: "Пиши!"

Вот он и пишет в иступленьи,
Лишь свет лампады, скрип пера,
Души прекрасные веленья
На лист ложаться до утра.

С рассветом, словно пробуждаясь,
Поэт бросает вон перо,
Встает, и солнцу улыбаясь,
Грозит кому-то за окном.

Вокруг родяться, умирают,
Вокруг война за хлеб и соль.
Поэт же людям все прощает,
Прощает смерть, прощает боль.

Ведь день поэта - это вечность,
Строка его - закон Богам.
Простим же глупую беспечность
Всем тем, кто пишет по ночам!