Hamlet


The Monument
На выжженной площади, в центре столицы,
Которую спалила народная смута,
А после где мершем перли убийцы,
На пепле - монумент кому - то.

Кто-то когда-то что-то придумал
Или когда-то кого-то убил,
Что сотворил для людей этот кто-то?
Никто уж не помнит, только я не забыл.

Стоит, словно Бог, на своем постаменте,
Слепые глаза глядят на восток,
Одет словно старой, немой киноленте,
Стоит словно старый и мудрый пророк.

А вокруг - руины, угли, тишина,
Монумент кому-то вымазан сажей…
В последней войне победила война,
И ушла, нагруженная трупов поклажей.

А памятник тот, как стоял - так стоит,
Он не знает - но теперь он один…
Слепой и глухой, ничего у него не болит,
Ни души нет, ни сердца - сам себе господин.

Он стоит среди черной от пепла земли,
Его моют дожди, его сушат ветра,
Он стоит и он счастлив, он всесилен, как Бог,
Он не мертв, так в чем же его здесь вина?

А вины то и нет, он лишь камня кусок,
Да душа запечатана в нем.
Того дурака, что начал войну
И теперь он не будет прощен.

Он нажал на кнопку - взлетали ракеты,
Он жал кнопку - и в пыль города.
И стал камнем со смертью планеты
И будет таким он всегда.



Time of Owls
Это время, когда горят города,
Это время покрытых напалмом улиц,
Это время твое, это время мое,
Время, в которое мы проснулись.
Это время орущих сов!

Мы смотрели на солнце, мы видели тьму,
Мы смотрели во тьму, мы видели ад,
Но нам интересно только лишь почему
Нас никто не позвал на кровавый парад
Во время поющих сов.

И кровь течет вниз с палашей,
Воздетых в безумном салюте.
А под ногами - горы костей,
А впереди - барк с мертвецами на юте.
Это время летящих сов.

А за тем кораблем - толпа дураков,
Все те, чьи руки в крови,
Те, кто не допел, потерял, что имел,
Те, кому не хватило любви.
Пришло время безумных сов.

И в этой толпе мы с тобою идем,
Мы хохочем, как два дурака.
Если мы хоть на миг этот смех прекратим,
Нас убьет, нас погубит тоска
Во время хохочущих сов.

Мы пройдем сквозь поля, сотрем все границы,
Наш Летучий Голландец - отличный таран.
Нам уже все равно, и пусть жрут нас волчицы,
И пусть пишут о нас и Завет и Коран,
Во время чертовых сов.

[К поэтам] [На загавную страницу]
[Назад] [Вперед]


© Copyright Alex V. Prus