Уходящие звезды будут со мной,
В моей памяти, в глубине моих глаз,
И я что - то чувствую зимней порой,
Но все же не здесь, не сейчас.
Все уходит, течет, убегает в ничто,
Не вечны люди, леса, города…
Лишь ветер играет зеленью крон,
Все бренно, вечна одна лишь тоска.
И уйдет все и вся, и вернется опять,
Ненавязчиво, тихо, как джаз,
Кому то важно, другим наплевать,
Свет исчезнет во тьме пустых глаз.
За окном же все то же, Гамлет был прав -
Есть тайны на свете, а вечности нет,
Засохнут деревья в полях среди трав,
Счастье в пыль обратит лютый бред.
Глупо писать в ночной тишине,
В комнате, полной тьмы и тоски,
Никто не приходит, только во сне,
Просыпана соль, от зеркал лишь куски,
И глупые мысли, сны после сна,
Кошмаров не вижу - реальность - кошмар,
Влюбился в зиму, достала весна,
Все уходит куда то, но играет ситар.
А камень на камень - стена высока,
Ни дверей, ни вперед, ни назад,
Я стою, мне нечего делать пока,
Впереди меня - ад, позади меня - ад.
Две пригоршни бреда, болит голова,
Хочу умереть, но, видать, не дано,
Вижу символы, слышу слова,
Но света не вижу, вокруг так темно…
The storm
Скользят с востока скучные дни,
На западе сгинут - нет их следа,
Где срублены рощи - там голые пни,
Те, кто умер - ушли на всегда…
День, передернув солнца затвор,
Пули - лучи всадил ночи в затылок,
Вкруг каждого сердца - высокий забор,
День на ночь уснет, потеряв свою силу.
Зима в каплях крови, в глубине моих глаз
Холодный ветер, замерзшие пальцы,
Кто то помнит их, а может, всех нас,
Мне нужно идти, мне нужно остаться…
И старые цепи вокруг крепких рук,
К ногам прикованы ядра привычек,
Где то стук в дверь, иль сердца слабого стук?
Ясны все слова, нет здесь кавычек.
Мечи в ножнах, глаза цвета пыли,
Или металла, может быть, серебра….
Осколки разбитого сердца остыли,
Пропали навеки остатки тепла…
В небе - стриги, ламии, маски,
В промежутках меж ними - капельки звезд….
Из уст пророков - безумные сказки…
Хотя, может, не сказки, может быть, все всерьез?
И нет смысла в словах, замерзли мечты,
Кто плачет от холода, тем меня не понять,
В хмурых лицах вовек не сыскать красоты,
Мертвые не умеют мечтать.
И закрыты двери, поезд ушел на восток,
Дети вперили в компьютер глаза,
Кровь из ран на руках - бесконечный поток,
И, даст Бог, наконец то, будет гроза.
