Sign In Sign-Up

Ах Александр Сергеич извини
но в эти сумрачные дни
отнюдь не юбилейные стихи
я вынужден тебе преподнести.

Не сочиняются стихи
в душе тревоги и сомненья
хватает лишь на две строки
проте'кшей батарейки вдохновенья.

Да я не Пушкин я иной
не ведомо мне страстное горенье,
в горячке не владеет мной
нетленной искры божьей озаренье.

Мы нынче перед Пушкиным равны.
Увы в крутые дни скончанья века
потомками не будут рождены
стихи достойные великого поэта.

Ах Александр Сергеич дорогой
быть может тем и дорог ты потомкам
что все они равны перед тобой,
как звезды все равны пред ярким солнцем.

Ты был России сказкой и мечтой,
ты был судьею строгим и укором,
ты завладевши русскою душой,
остался ее вечным кредитором.

Но долго не живет большой поэт
он вспышкою божественного света
черкнет в истории мгновенный след
и канет в ночь как яркая комета

За ним лишь хор пустых похвал,
слепое обожание потомков,
не ведающих что он написал,
гадающих об истинных истоках.

Здесь жалок восхваляющий тебя,
убог не знающий твоих творений.
В России жить без Пушкина нельзя -
в ней воздух из его стихотворений.

А воздух лицемерье восхвалять
он послан нам небесной благодатью -
Увы нам не дано тебя понять,
как не дано гореть подобной страстью.

Но мы твои беспечные потомки
вдыхаем полной грудью эту страсть,
ловя твоей поэзии потоки,
слезами обливаясь всласть.

Будто чудесные виденья
из глубин седых веков
нам твои стихотворенья
дарят откровенья снов.

Их слова небесной статью
оживляют наш язык
так же божьей благодатью
поит луг лесной родник.

***
Но правнуки Людмилы и Руслана
забывши славу дедов и отцов,
молясь чужому богу чистогана,
лишь навлекают гнев своих богов.

Ныне пугливые Русланы
не могут встать на страже рубежей.
Насмешливы, грубы и вечно пьяны
в бессилии хулят своих вождей.

Тупо глядя в телеэкраны,
утратив девственность души,
чахнут наивные Татьяны
во всех концах святой Руси.

Печально я гляжу на наше поколенье
не видя в нем почти что ничего,
ни замыслов достойных воплощенья,
ни мыслей возвышающих его.

Боюсь что взоры обративши к нам,
потомки в нашем веке не отыщут,
ни схожденья к дедовским гробам,
ни милости к родному пепелищу.

Лишь песни пращуров степенных,
среди которых первый Вы,
еще витают в наших стенах,
рождая доблести плоды.

и в море пошлости безбрежной,
за черной кризисной чертой,
в нас теплятся еще надежды
на светлый день Руси святой.

***

Хоть путь отечества земной
сокрыт кровавой тенью без просвета,
ей в утешенье щедрою рукой,
Бог дал стихи великого поэта.

Но жизнь певца не сохранив,
видать мы снова прогневили бога
и отвернулся он от наших нив,
закрыв порог небесного чертога.

Разрушился сословий строй,
живых и мертвых разделяет злоба,
смерть правит бал, костлявою рукой
укладывая спать в объятья гроба.

Года текут унылой чередой,
ветшает монумент нерукотворный,
стада ж потомков серою толпой,
лишь топчут траву в преклонении сонном.

Живет Россия без поэта.
И вот уже который год
страшит оружием пол света,
хоть кровью харкает, но пьет.

И все ж сквозь пелену прошедших лет,
стоя у черной речки безвременья,
она в душе хранит Ваш ясный свет
и помнит Ваши чудные творенья.

В ней стали Вы на век благословенной
и жертвою и баловнем судьбы.
Вы стали ее песней сокровенной,
вершиной ее счастья и мольбы.

04.05.99